Patria sociedad.

“Entre parados, terroristas y políticos

viven en España entretenidos los críticos.

Un sistema dirigido no por méritos propios,

sino por intereses y falta de acopio.

Entre eclesiásticos, burgueses y sanguijuelas

dormimos bajos la ramas caducas

de una incompetente sociedad perenne.

Una medida para silenciar al pueblo,

una bala directa al cerebro.

Un arrebato contra la contratación,

soberano derribo al corazón.

Felicidad del prójimo robada,

alimento y sustento en entredicho,

abrazando sociedad cercana a la nada,

que cava entre gritos su pobre nicho"

                                                 A.

Locura de amor.

No es banal ni mucho menos convencional

lo que aquí se trata, mi querida damisela,

pues es recomendable atender a la posdata, 

ya que, escondido entra las líneas,

y camuflado entre sonrisas,

se hayan las verdaderas premisas

de este amor que deseo exista hoy entre los dos.

No pretendo reconocimientos, ni escarmientos;

tan solo pido una vida sin espesura,

donde, sin ninguna asfixiante censura,

pueda compartir contigo mi ilusión y mi locura.

                                                                 A.

Libertad.

En un determinado momento, alcanzas un punto en el que te sientes abrumado, cansado de la misma rutina de siempre. De hacer lo que se presupone que harás, de cumplir con las expectativas que tienen de ti, de seguir en todo momento el sendero que alguien marcó, alguien que no fuiste tú, de contentar a todos, a todos menos a ti mismo.

Consigues hallar la felicidad por instantes, en los que te sientes libre; y abrazarte a ella esperando que en algún momento, en otro chispazo, te vuelva a invadir. Vives única y exclusivamente deseando ese arrebato, esa locura que te hace burlar las órdenes, los límites, los prejuicios. Esa extrañeza disfrazada de la persona a la que llamas felicidad, esa que no teme abrirse y que espontáneamente rige su vida a lo que no está estipulado.

No se trata de anarquía o rebelión, hablamos de valores y de principios. De mostrar lo que amas y no perseguir lo que dicen que deberías ser. El mundo no necesita más copias idénticas, tú no necesitas ser la imagen de nadie.

Tú debes marcar tu rutina, y destrozarla a diario. Deshojar una margarita o lanzar una moneda al aire, si fuese necesario, para decidir si hoy es el día de atrincherarse entre la sociedad y dejar que pase el tiempo; o es el momento de dejar que el corazón vuele, de encontrarte a ti mismo, de realizar, espontánea y alocadamente lo que no habías hecho antes por no contradecir los aburguesados ideales que invaden la conformista sociedad, y que son considerados correctos por mera tradición.

Sé valiente, atrévete, mira hacia dentro y busca quien eres realmente; y sobretodo, quién quieres ser y dónde quieres llegar. Luego, establece tus propios y afianzados valores, que serán a quienes exclusivamente deberás dar explicaciones.

No te traiciones, no sigas la corriente suicida y rutinaria de la sociedad. Da un paso al frente, sincerate, y comienza a vivir; nunca es tarde, pero no pierdas más tiempo.

Introversión.

Por esas ocasiones en las que te quedas sin palabras,

por esos momentos en los que en tu interior gritas

y, sin embargo, nada puedes exteriorizar.

Mueres por decir todo lo que piensas.

Por colocar a cada uno en su lugar.

Por que esa persona escuche de una vez por todas la verdad.

Deseas sentirte libre dentro de ti mismo.

Al final, simplemente terminas explotando,

transformando ira, rabia, sueños, esperanzas e ilusiones

en nada más que lágrimas que se evaporarán.
                                                               A. 

Varios efectos del amor.

Desmayarse, atreverse, estar furioso,

áspero, tierno, liberal, esquivo,
alentado, mortal, difunto, vivo,
leal, traidor, cobarde, animoso:

no hallar fuera del bien centro y reposo,
mostrarse alegre, triste, humilde, altivo,
enojado, valiente, fugitivo
satisfecho, ofendido, receloso:

huir el rostro al claro desengaño,
beber veneno por licor suave,
olvidar el provecho, amar el daño:

creer que el cielo en un infierno cabe;
dar la vida y el alma a un desengaño.
¡Esto es amor! Quien lo probó lo sabe.
                                         
                                            Lope de Vega. 

Paseando por París.

Andando de forma automatizada, dando cada paso sin pensar, manteniendo la mente en otro lugar.

Así son mis amados atardeceres, aquellos en los que contemplo como el sol se duerme lentamente en el horizonte del Senna. 

Me siento en una plaza, y observo como la gente pasa sin darse cuenta de mi presencia, ni del hermoso paraje sobre el que caminan. Los bellos jardines repletos de flores, el escaso movimiento del agua del río, la figura alzada del emblema del amor. Vitalidad, felicidad, romanticismo... Todos parecen mantenerse ajenos a ello. 

La dulce París espera en su soledad, mientras humos de automóviles, consumismo desmesurado, y horas punta que parecen prolongarse durante todo el día, la destruyen con calma; como más duele. Aún con todo, me declaro enamorado. Embelesado de mi ciudad.

En medio de este feroz debate que se producía en mi interior, algo captó mi atención: un aroma. Un perfume especial. Si yo lo hubiera creado, sin duda, le hubiese puesto el nombre de "París". Definía la cuidad: amor, vida, soledad, tristeza, blanco y negro, color, dulce, amargo; era capaz de abarcarlo todo. Cuando pude abrir los ojos para ver quién había pasado a mi lado con tan maravilloso olor, el tiempo se paró. Recuerdo aquella postal, la recuerdo como si fuese lo único que queda en mi cerebro, como si fuera lo único para lo que había vivido: en el centro, la increíble Torre Eiffel, teñida de un matiz anaranjado por la puesta de Sol que se producía centímetros más al derecha del aquel tapiz que se había cimentado ante mis ojos, al otro lado de semejante construcción, que tanto significaba para mí, pude diferenciar los cabellos de una joven, morenos, obedeciendo al viento; una ligera corriente de aire condujo hacia donde yo estaba esa fragancia de nuevo. Se dibujó una sonrisa en mi rostro.
Aún pensado en el cuadro que había inventado, de una belleza que jamás había apreciado en ningún museo del mundo, di un paso al frente. Y cuando algo rozó mi mano, volví de repente a la realidad; pero lejos de ser brusco y doloroso, fue una sensación de cariño, ilusión y reencuentro que no había experimentado antes. No pude saber su nombre, tampoco su raza concreta. Pero supe que era ella.

Tomados de la mano, nos giramos instintivamente hacía el río; sonriendo. Y a le vez que una leve brisa ascendía desde lo más profundo de mi ciudad, trayendo consigo aquel inolvidable aroma. Nos besamos.

"Obstáculos"